第二天谢正到了户部，把那个数字改了回来。他没说夫郎发现的——不是不好意思，是觉得没必要。但他让门房给大强捎了一句话。大强正在铺子里揉面，门房的小儿子跑过来站在铺子门口喊：“谢侍郎说——账平了！”大强手没停，面团在掌心里转了一圈，嘴角翘了一下。旁边等着买包子的老太太问今天有什么好事，大强说“没什么”，把老太太要的包子夹好放进油纸包里。声音平平的，但嘴角一直翘着。

晚上大强做了一桌子菜。红烧鱼——鱼肚子上的肉没破皮，煎得金黄完整。红烧肉——冰糖色，肥多瘦少。油焖笋——嫩，脆，酱油色刚刚好。一大碗蛋花汤。

谢正坐下来拿起筷子，看了看桌上的菜。不是过年不是过节不是谢正升官不是大强生日。他问今天是什么日子。

“账平了的日子。”

“这不算日子。”

“我觉得算。”大强给他盛了满满一碗饭，米饭冒尖,筷子插上去立得住，“你今天不用熬夜了吧？”

谢正说今晚不熬。大强给自己也盛了一碗，坐下来，把鱼肚子上的肉夹给谢正。

“那就值一桌子菜。”

谢正端起碗。面前热腾腾的菜，对面热腾腾的人。大强身上还系着围裙，袖子上沾着面粉，手指头上有洗不掉的面屑。灯油的火苗在两个人之间轻轻跳。谢正忽然觉得自己算的那座账山好像也没那么重了。

第107章 流浪的孩子

那天大强收摊比平时晚了些。

最后一个顾客是个穿旧蓝布衫的脚夫，吃完包子不走，坐在那儿对着空碗发呆。大强也不好意思赶人，把蒸笼擦了，灶台擦了，桌子擦了，地扫了。等他终于走了，天已经擦黑了。大强拎着空蒸笼往回走，蒸笼叠了两层用麻绳捆着，拎在手里不怎么重，但走起路来一晃一晃的，偶尔磕一下腿。经过巷口的时候他听见角落里有个声音。不是猫。猫叫春已经过了季节，不是这个叫法。是人在吸鼻子——那种哭过以后鼻子不通气、又不敢大声吸、只能一下一下往里抽的声音。大强停下脚步，往墙角看。

一个瘦小的影子缩在那儿。抱着膝盖，下巴搁在膝盖上，脸上脏兮兮的看不出年龄。只看出一双眼睛——又大又亮，光从巷口透进来，那双眼在暗处亮得扎人。里头全是警惕和饥饿。两种东西拧在一起，分不清哪个更多。大强把蒸笼放在地上，蹲下来。他蹲的动作很慢，跟平时蹲灶台前添柴火不一样——那个麻利，这个轻，怕惊着什么东西似的。

“你在这儿做什么？”

那孩子往后缩了缩，脊背贴紧了墙。墙是砖墙，深秋的砖墙冰凉的，他缩了一下大概被凉气激到了，身子抖了抖，但还是没离开那面墙。大强没有往前凑，就蹲在原地，把手里的东西放在地上——一个包子，用油纸包着的，是他留给自己当晚饭的。包子还是温的，油纸被蒸笼的热气烘得半透明，透出里面白胖的轮廓。

他把包子往孩子的方向推了半寸。

孩子的目光先落在包子上，又抬起来看大强，又落回包子上。手慢慢从袖子里伸出来——那只手细得像冬天的枯树枝，指节凸着，手背上有几道结了痂的划痕。手停了一下，然后一把抓过包子，三口就吞下去了。真的只有三口。第一口咬掉半个，腮帮子鼓得像含了颗核桃；第二口把剩下的半个全塞嘴里；第三口是空嚼——包子已经没了，还在嚼，大概是怕咽得太快尝不出味。

大强心里揪了一下。

他又问：“你叫什么？”孩子摇头。“你爹娘呢？”又摇头。“住哪儿？”还是摇头。每回摇头的动作都一样——下巴低下去，眼睛看着地面，幅度很小，像在认错。大强沉默了一会儿。巷子里有风穿过，把他围裙的角吹起来又落下去。他站起来，腿蹲麻了，膝盖咯吱响了一声。他把手伸出去。

“先跟我回家。”

孩子仰头看着他。那只手悬在两个人之间，掌心朝上，手掌粗厚，指节上有干裂的口子。大强就那么蹲着，保持着伸手的姿势。蒸笼搁在他脚边，巷口的风把地上的碎叶子吹得直打旋。过了很久——大强觉得有一辈子那么久——孩子终于把手放在他掌心里。不是握，是放。五根细细的手指搁在他的手掌上，轻得像一片落叶。那只手小得像鸟爪子，冰凉冰凉的，指甲缝里嵌着泥。大强把手指合拢，轻轻握住了那只手。

回到家的时候谢正正在书房看书。一盏油灯，一本翻开的《资治通鉴》——又是唐太宗纳谏那一页，那页的页脚被大强当年拿指甲划了一道印子，现在还在。谢正听见门响抬头，看见大强站在门口，手里拎着空蒸笼，另一只手牵着个小孩。那孩子站在门槛外面，身上脏得看不出衣服原来什么颜色，头发结成一绺一绺的，光着脚，脚趾头在门槛上蜷着。