“你跟我一起。”谢正又说。

大强的斧头停在半空中，愣住了。他转过头，看着谢正，以为自己听错了。

“我？”他指了指自己，眼睛瞪得很大。

“嗯。”谢正看着他，“你是我夫郎。”

大强的心跳猛地加速了。他站在那里，斧头还举在半空中，忘了放下来。他的脸一下子红了，从耳根红到脖子，红到锁骨。他的嘴唇动了动，想说“我不去了吧”，想说“我给你丢脸”，想说“那些人不想看到我”。但他看着谢正的眼睛，那双眼睛很平静，平静得像在说一件天经地义的事——你是我夫郎，你当然要跟我一起。他把那些话咽回去了。他放下斧头，点点头，说：“好。”

第二天一早，大强就起来了。他把最好的一件褂子找出来——青色的，洗得发白，但没有补丁，领口也没有磨毛。他把褂子铺在床上，用手抚平褶皱，又找了一条干净的裤子，一双没补过的布鞋。他穿上之后，站在铜镜前面看了很久。镜子里的那个人，浓眉大眼，皮肤黝黑，肩膀宽得把褂子都撑满了。他扯了扯衣角，又理了理领口，总觉得哪里不对。

他叹了口气，把头发重新梳了一遍，用木簪子挽好。他拿起那块布——谢正从县城给他买的那块青色的棉布，他一直没舍得用。他把布叠好，塞进怀里。他也不知道为什么要带着它，就是觉得带着，心里踏实。

谢正从柴房里出来，穿着一件半新的长衫，头发束得整整齐齐。他看了大强一眼，目光在他身上停了一下，然后移开了。大强低着头，没看到他的目光。如果他看到了，他会发现那目光里有东西——不是嫌弃，不是厌恶，是一种藏都藏不住的心疼。

“走吧。”谢正说。

大强跟在他身后，走出院门。巷子里很安静，只有他们两个人的脚步声。大强走在谢正身后半步的位置，低着头，看着他的背影。他的背影很瘦，肩胛骨的轮廓透过长衫都能看到。但他走路的姿势很好看，脊背挺直，步子不急不缓，像一棵移动的竹子。

大强看着那个背影，心跳得很快。他想起谢正说的话——“你是我夫郎”。四个字，很轻，但比什么都重。他攥了攥拳头，跟紧了脚步。

王员外的宅子在镇东头，三进的院子，青砖灰瓦，气派得很。门口已经停了几辆马车，有几个穿着体面的人在门口寒暄。他们看到谢正，都围上来，一口一个“谢案首”，叫得比谁都亲热。他们的目光扫过大强，停了一下，然后移开了。没有人跟他打招呼，没有人问他叫什么名字，甚至没有人多看他一眼。大强站在那里，低着头，觉得自己像一截多余的木头，被扔在角落里，碍眼得很。

谢正跟那些人说了几句话，回头看了大强一眼。“进来。”他说。大强跟上去，走进院子。院子很大，铺着青石板，两边摆着几盆修剪整齐的盆景。正厅里已经摆好了席面，红木圆桌，白瓷碗碟，银质的酒杯擦得锃亮。几个乡绅已经入座了，看到谢正进来，都站起来拱手。谢正一一回礼，然后坐下来。大强站在他身后，不知道该坐哪里。他看了看，没有他的位置。桌上只有六把椅子，坐的都是体面人。他站在那里，手指攥着衣角，攥得发白。

谢正回头看了他一眼，把自己的椅子往旁边挪了挪，拍了拍旁边的空处。“坐。”他说。大强愣了一下，摇摇头。他不敢坐。他知道自己不该坐在这里。他坐在那里，只会给谢正丢脸。谢正看着他，目光很平静，但有一种不容拒绝的东西。大强咬了咬牙，坐下来了。他坐得很靠边，只占了椅子的一个角，像是随时准备站起来走掉。

王员外从后面出来了，穿着一身酱紫色的绸缎褂子，挺着个大肚子，满脸堆笑。“谢案首来了！失迎失迎！”他走过来，拉着谢正的手，亲热得像见了亲儿子。他的目光扫过大强，停了一下，笑容僵了一瞬，然后很快恢复了。“这位是……”他明知故问。

“我夫郎。”谢正说。三个字，很平静。

王员外的嘴角抽了一下。“哦，哦，好，好。”他敷衍了两句，转身招呼其他人入座。

酒过三巡，气氛热闹起来了。几个乡绅轮流敬谢正酒，夸他年少有为，夸他才学过人，夸他前途无量。谢正一一应付，脸上没什么表情，客客气气的。大强坐在他旁边，低着头，面前的碗碟干干净净的，他一口都没动。他不敢吃。他怕自己吃相不好，给谢正丢脸。他只能低着头，听着那些人说话。

那些人说的话，他大部分都听不懂。什么“时文”，什么“策论”，什么“宗师”，什么“鹿鸣宴”。那些词从他耳朵里飘过去，像风一样，抓不住。他只知道，那些人说的东西，他都不懂。他什么都不会，只会干粗活。