梅道里停下了脚步，看着前方那片黑暗，咽了一下口水。他的手不自觉地摸向了腰间——没有剑，他的剑在昨晚和狐妖打斗之后就不知道去哪了，也许掉在了巷子里，也许被十一捡走了，也许还在那片月光下铺满花瓣的地面上插着。他摸了个空，手指在空荡荡的腰间停了一下，然后收了回来。他深吸一口气，走到了季饮前面，挡在了他和那片黑暗之间。他的背脊挺得很直，下巴微微扬起，声音不大，但很稳：“我走在前面，掩护你。”

季饮看着他挡在自己身前的背影，看着那个比他矮了半个头、肩膀比他窄了一圈、腰比他细了一圈的身体，看着那个身体微微发抖但强撑着没有后退的双腿。他咂了咂嘴，那一声咂嘴又长又响，在安静的竹林里显得格外清晰。他的嘴角弯了一下，弯的不是微笑的弧度，而是一种“你在逗我吗”的弧度。

“就你那小身板？”季饮的声音从梅道里身后传来，尾音微微上扬，带着一种明晃晃的调侃。他的目光从梅道里的头顶扫到脚后跟，像一把软尺在他的身体上量了一圈。

梅道里的脸红了。他从季饮面前让开了，退到旁边，低着头看着自己的鞋尖。布鞋的鞋头已经被露水打湿了，颜色从白色变成了灰色，鞋带上还沾着一小片竹叶。

季饮从他身边走了过去，步伐不快不慢，踩在湿软的泥土上，没有留下太深的脚印。他走过梅道里身边的时候，手从袖子里伸出来，在梅道里的后脑勺上轻轻拍了一下。那一下拍得很轻，像在拍一只小猫的头。他的声音从前面传来，不大，但每个字都很清楚：“我走前面，你跟紧我就是了。”

梅道里抬起头，看着季饮的背影。深绯色的劲装，收腰的设计勾勒出他肩宽腰窄的轮廓，黑色的革带在腰间系得很紧，剑挂在左侧，随着他的步伐轻轻晃动。他的背影在这片幽暗的竹林里像一团火，在墨绿色的黑暗中格外醒目。梅道里跟了上去，落后两步，踩在季饮踩过的脚印上，一步一步，像一只跟在母鸡后面的小鸡。

他们走进了那片黑暗。竹子越来越密，竹节越来越粗，竹叶在头顶交织成一张密不透风的网，把阳光完全挡在了外面。脚下的路从泥土变成了碎石，从碎石变成了青苔，从青苔变成了水。不知道从哪里渗出来的水，在地面上积了一小层，踩上去“啪嗒啪嗒”地响，水花溅到脚踝上，凉的。空气变得沉重了，像有一只看不见的手压在他的胸口上，每吸一口气都要比平时多用三分力。

季饮的脚步慢了下来。他的手按在了剑柄上，拇指顶开了剑格，绯红色的剑身露出来一截，暗金色的光纹在黑暗中亮了一下，像一只睁开的眼睛。他的目光从前方扫到左边，从左边扫到右边，又从右边扫回前方，像一只正在搜索猎物的鹰。

前面有一个人。

不，不是一个人。是一个人的形状。他站在竹林深处，挡在路中间，背对着他们。他穿着一件灰色的旧袍子，袍子下摆拖在地上，沾满了泥和竹叶。他的头发是白的，不是师尊那种银白色的白，而是一种灰白色的、像被火烧过的纸灰一样的白。头发很长，垂到腰际，遮住了他的整个后背。他弯着腰，驼着背，手里拄着一根竹杖，竹杖的底部插在泥土里，他的身体靠在那根竹杖上，像一个被时间压弯了的老人。

他听到了脚步声，慢慢地转过了身。

他的脸露了出来。那是一张年过半百的脸，皱纹像刀刻的一样，从额头一直延伸到下巴，每一道皱纹里都藏着岁月的痕迹。他的眼睛是浑浊的，眼白泛黄，瞳孔发灰，像两颗被磨花了的玻璃珠。他的嘴唇干裂，嘴角下撇，整张脸上没有任何表情，但那双浑浊的眼睛里有一种光，不是善意，不是恶意，而是一种更冷的、更远的、像冬天的风一样的光。他看着季饮和梅道里，看着他们走近，看着他们在离他十步远的地方停下来。

“你们不能过去。”老人的声音像两片砂纸在互相摩擦，沙哑、干涩、刺耳。他的竹杖在地上顿了一下，发出一声闷响，竹杖的底部陷进了泥土里。“里面有危险。”

季饮的手按在剑柄上，拇指还顶着剑格，绯红色的剑身露在外面，暗金色的光纹在黑暗中流动。他歪着头看着那个老人，嘴角的弧度似笑非笑，那种笑不是善意的，也不是恶意的，而是一种“你算老几”的轻蔑。

“老头，”季饮的声音不大，但每个字都像一颗钉子，被锤子钉进了木板里，“休想拦住。”

他的脚往前迈了一步，鞋底踩在水面上，溅起一小片水花。老人没有动，依然站在那里，竹杖插在泥土里，身体靠在竹杖上，像一尊被风化了的石像。他的目光从季饮脸上移到了梅道里脸上，在那张年轻的、带着紧张和好奇的脸上停了一瞬。