沈砚清看了一眼，没说话，只是把那个馄饨拆开，重新包了。

“你教我。”陆时渡说。

沈砚清放下手里的馄饨，走到他身后。陆时渡能感觉到他的体温靠近，从背后覆上来，不是贴着，但很近。近到他能闻到他围裙上沾着的葱姜味，还有洗衣液那股很淡的味道。和第一天晚上那件夹克的味道一样，只是现在他不用再披着那件夹克假装睡着了。

沈砚清的左手从后面绕过来，轻轻握住他的左手。右手的指尖带着他的右手，把馄饨皮对折。

“这里要压实。”沈砚清的声音就在他耳边，很低，像是在说一个只有两个人能听到的秘密。他的拇指带着陆时渡的拇指沿着折痕按了一遍，力度不大，但每一步都按到了位。“这一步不要急，等面皮粘住了再翻。”

陆时渡的左手被他握着，右手被他带着，整个人像被包裹在一个很小的空间里。厨房的灯光从头顶照下来，在操作台上投下两个人交叠的影子。豆包蹲在他们脚边，仰着头，琥珀色的眼睛在两个人之间来回转。

“然后两个拇指同时往中间推——对，就是这里——往上一翻，收口。不用捏太多褶子，两次就够了。”

馄饨包好了。

陆时渡低头看着手里这个馄饨——元宝形的，褶子匀称，收口紧实，和他自己包的那两个判若两种东西。他翻过来看了看底面，没有漏馅，皮也没有破。

“这个是你包的。”沈砚清说。他已经退回去了，站在操作台另一边，继续包自己的。距离拉开了，但陆时渡左手的温度还在，像是沈砚清的掌心还覆在上面。

“是你带着我包的。”

“手是你的。”

陆时渡没说话，把那个馄饨小心地放在盘子里，和其他馄饨并排摆着。沈砚清包的个个饱满挺括，他包的那个放在最边上，能看出来不一样，但没有漏。

他又拿起一张皮，自己试着包了一个。馅量刚好，收口捏紧了，但没有沈砚清包的好看。他放在盘子里，又包了第三个、第四个。到第五个的时候，褶子开始匀称了，收口也不歪了。

沈砚清看了一眼，嘴角动了一下。

“行了。”

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晚上，馄饨煮好了。

骨汤是沈砚清昨天就开始熬的，猪骨焯了两遍水，加了姜片和葱结，小火煨了六个小时。汤色乳白，飘着碎碎的紫菜和虾皮，上面撒了一层碧绿的葱花。馄饨在锅里浮起来，皮薄得能看到里面荠菜的颜色，像一朵朵半透明的小元宝。

陆时渡把自己包的那几个——包括沈砚清带着他包的那个——全部捞进了自己碗里。他数了数，一共六个，虽然丑，但一个都没破。

他先咬了一口沈砚清带着他包的那个。皮很滑，馅很鲜，荠菜的清香混着肉汁在嘴里化开。骨汤从馄饨的褶子里流出来，烫得他吸了一口气。

“好吃。”他说。

“烫到了？”沈砚清问。

“没有。就是好吃。”

沈砚清看了一眼他的碗。那几个馄饨包得歪歪扭扭，褶子一边多一边少，和盘子里那些整齐划一的馄饨放在一起，像一个班里的插班生。但一个都没破。

“还行。”沈砚清说。

陆时渡弯起嘴角，又咬了一个。这次他慢慢嚼，含在嘴里多停留了几秒。荠菜是在早市买的，沈砚清周六早上六点就出了门，回来的时候裤腿沾了露水。他在厨房里摘了一个小时的荠菜，把老叶和黄叶一片一片择掉，剩下的嫩叶用盐水泡了十分钟，又用清水洗了三遍。

这些陆时渡都不知道。他是后来扔垃圾的时候看到那个装荠菜的塑料袋，上面贴着早市的价签，日期是周六，时间六点四十三分。

豆包在桌脚下吃自己的鸡胸肉。沈砚清把鸡胸肉撕得很细，拌了一点骨汤，豆包吃得头都不抬。吃完舔了舔嘴，用脑袋顶了顶陆时渡的小腿，然后跳上窗台，蹲在那里看外面的路灯吃完饭，陆时渡洗碗，沈砚清擦桌子。两个人在厨房里并肩站着，水流的声音盖过了窗外的蝉鸣。九月的蝉已经不多了，偶尔叫几声，有气无力的。豆包从窗台上跳下来，走到厨房门口蹲着，尾巴绕在爪子前面，监督他们干活。

陆时渡把洗好的碗放进消毒柜，擦了擦手。沈砚清把抹布搭在水龙头上，转身的时候两个人的肩膀碰了一下。沈砚清没有让开，陆时渡也没有。他们就那样站了几秒，肩膀挨着肩膀，谁都没说话。

豆包在门口叫了一声，像是在催他们快点出来。

沈砚清先动了，从陆时渡身边走过去，指尖在不经意间蹭过他的手背。动作很轻，像是无意的。但陆时渡注意到，他的耳朵尖有一点点红。