这是一种只有在生死场上滚过无数次的人才能练出来的身手。

宋辞站在原地，嘴巴越张越大。

他看着自己的人一个接一个地倒下去，像多米诺骨牌一样，一个、两个、三个、五个、八个……每一个都撑不过两秒。

而那个穿冲锋衣的少年在人群中腾挪辗转，从始至终没有发出一丝多余的声音，甚至连呼吸都没有乱过。

他打晕人的方式安静得不像话，没有惨叫声，没有骨骼碎裂的脆响，每一个被打倒的人都是无声无息地软下去，像被拔掉了电源的机器。

这不是打架。

这是收割。

宋辞的后脊背一阵阵地冒冷汗。他想起自己刚才说的那些话——“跪下给我磕三个头”。

“做我的跟班”。

“赏你点钱花”。

每一句话现在回想起来都像是一记响亮的耳光，抽在他自己的脸上。

空地上，最后一个人站了起来又倒下，短棍和电击器散落一地，十几个人横七竖八地躺在枯黄的草地上和碎石路上，全都没有了意识，但呼吸均匀，身上也看不到明显的伤痕。

徐白站在空地中央，微微喘着气，额前的碎发被风吹起来，露出光洁饱满的额头。

他的冲锋衣上沾了一些灰，袖子被扯开了一道小口子，但仅此而已。他甚至没有流血。

他低着头，看了一眼脚边那个被他最后一个放倒的人，目光忽然停了一下。

那人的腰间鼓鼓囊囊的，不是枪的形状，方方正正的，有点像一个放大了的手机。

徐白弯下腰，把那东西从他腰间抽了出来。

是一台摄像机。

不是偷拍用的那种微型针孔摄像头，而是一台正儿八经的、带三脚架接口的专业级便携摄像机，镜头擦得锃亮，电池满格，存储卡是最大容量的型号。

徐白把它翻过来看了一眼，摄像机的录制指示灯还亮着，红色的光点一闪一闪的，说明它从一开始就在拍摄。

徐白拎着那台摄像机，慢慢地转过身，看向宋辞。

宋辞的脸色已经白了。

他的嘴唇在发抖，瞳孔在震颤，整个人像被钉在了地上一样，一步都迈不动。

他看着徐白拎着摄像机朝他走过来，每一步都踩在他的心跳上，每一步都让他的呼吸变得更困难。

他今天带了十四个人。

十四个经过专业训练的保镖级打手。

十四个人，全倒了。

而这个从E区来的穷鬼，甚至没有出一滴汗。

徐白在宋辞面前站定。

他比宋辞高出小半个头，垂着眼眸看着面前这张已经毫无血色的脸，笑了。

不是训练室里的冷淡，不是食堂里的阳光，而是一种介于两者之间的、带着点痞气的、让人捉摸不透的笑。

“这个是用来拍我的？”徐白用摄像机的镜头点了点宋辞的胸口，语气漫不经心的，“拍我什么？挨打？”

宋辞的喉结上下滚动了一下，眼睛死死地盯着地面，不敢看徐白。

他张了几次嘴，喉咙里发出几个含糊的音节，但一个字都没有说完整。

他没法说。

他能说什么？说他今天带这么多人来，不是为了打徐白一顿那么简单？

说他那天回去之后，满脑子都是徐白在训练室里那张冷淡锐利的脸，气得睡不着，但气过之后又莫名其妙地翻来覆去地想，想到最后自己也搞不清楚到底是想报复还是想再看一眼？

他不想承认。

那天从训练室回去之后，宋辞气得砸了房间里所有能砸的东西。

他把徐白的照片调出来看了又看，恨得牙痒痒，连夜叫来了家里的安保主管，让他挑十几个人出来，要最能打的，周末就要用。

安保主管问他要干什么，他说要废一个人。安保主管又问废到什么程度，他说……

说到这里他卡住了。

废到什么程度？

他想起徐白在训练室里看他的那个眼神，冷淡的、平静的、不带任何感情的。

他想起徐白转身离开时的背影，腰背挺得笔直，步伐轻快得像踩在云上。

他想起徐白那张脸。

不只是五官好看那么简单，而是那张脸上带着的某种气质，像一团火，像一把刀，像是什么你明知道碰了会受伤但还是忍不住伸手去摸的东西。

那天半夜，他躺在床上，脑海里翻来覆去地浮现出一个画面。

如果他把徐白给制住了，如果他让徐白跪在他面前，如果他剥掉徐白那件廉价的冲锋衣……

露出……

然后呢？

然后他就睡不着了。

第二天，他取消了“废人”的计划，换成了“带摄像机”。

他的想法很简单也很幼稚。

他要是能把徐白给制住，然后脱光他的衣服，拍下他面红耳赤、狼狈不堪的样子，那他还能像现在这么嚣张？