李莲花走出来的时候，看到她蹲在药炉前，一只手按着胸口，一动不动。

“怎么了？”

“心口跳了一下。”沈听澜抬起头，桃花眼里有光，“我有心跳了。”

李莲花蹲下来，把手覆在她按着胸口的手背上。掌心下，那颗心脏又跳了一下，很轻，但很清晰。一下，两下，三下，慢慢地有了节奏。

“听到了吗？”沈听澜问。

“听到了。”李莲花看着她，“它在说什么？”

沈听澜闭上眼睛，感受着那颗心脏的跳动。一下一下的，不急不躁，像是一个刚刚学会说话的孩子，在努力地发出声音。

“它说，它想一直跳下去。”她睁开眼睛，看着李莲花，“和你一起。”

李莲花看着她，嘴角弯了起来。“好。”

方多病从楼内走出来，看到他们蹲在药炉前手握着手，脸“唰”地红了，转身又缩回去了。他靠在门板上，仰头看着天花板。

笛飞声站在院子里，看着这一幕，沉默了片刻。“你师父在做什么？”

“不知道！别问我！”方多病的声音闷闷的。

笛飞声没有追问。他看着沈听澜的背影，看了一会儿，转身走了。

石水从小屋里走出来，手里拿着一把柴刀，看到李莲花和沈听澜蹲在药炉前，脚步顿了一下，然后绕道走了。

秋天的东海边很美。天很高，很蓝，云很白，像棉花糖一样一朵一朵地飘着。海面上波光粼粼，渔船来来往往，渔民的歌声被海风吹得忽远忽近。沈听澜坐在台阶上，抱着狐狸精，看着这片海。

“李莲花。”

“嗯。”

“我以前在剑里看这片海，觉得它很大，大到没有边际。现在用自己眼睛看，它还是很大，但我知道它是有边际的。东海的另一边是陆地，陆地上有人，有山，有树，有桂花。”

“想去看看吗？”

沈听澜想了想。“想。但不想现在去。”

“什么时候去？”

“以后。等桂花树再长大一些，等狐狸精跑不动了，等红糖和豆沙不再抢骨头了，等方多病煮的粥不再咸了。”

李莲花弯起嘴角。“那可能要等很久。”

“我等得起。”沈听澜偏头看着他，“我是剑灵。”

“你不是说你在变成人吗？”

“变成人了也等得起。”沈听澜认真地看着他，“因为和你一起等，等多久都不算久。”

李莲花看着她，伸出手，从她头上摘下一片落在发间的桂花花瓣。花瓣已经干了，皱巴巴的，但还有一点淡淡的香气。他把花瓣放在她手心里。

“留着。”他说。

沈听澜看着手心里那片干枯的花瓣，把它小心地收进了袖子里。她的袖子里已经有很多东西了——蜜饯、油纸、干桂花、一片花瓣。

方多病有一次问她：“你袖子里到底装了多少东西？”

她想了想。“很多。”

“不重吗？”

“不重。都是甜的。”

方多病看着她，眼眶又红了。

那年冬天，东海边没有下雪。天气干冷干冷的，海风像刀子一样刮在脸上。沈听澜不怕冷，但她开始怕冷了——不是真的怕，是学会了“怕”这种感觉。李莲花把手炉塞进她手里的时候，她会握紧，会往他身边靠，会说“好暖”。以前她不会说这些，因为她不知道“暖”是什么意思。现在知道了。暖不是温度，是有人把你放在心上。

腊月二十三，小年。方多病说要包饺子。他一大早就起来和面、剁馅、擀皮，忙得满头大汗。石水在帮他，笛飞声坐在角落里喝茶，没有帮忙的意思，但他的目光一直在追着方多病的手——看他怎么捏褶子。沈听澜也在学，她捏的饺子歪歪扭扭的，馅总是不听话地从边上挤出来。

“太满了。”方多病说。

她挖出来一些，重新捏。还是歪的。

“没关系。”李莲花说，“能吃就行。”

沈听澜把自己捏的那盘饺子端到一边，单独煮。煮出来的时候，有的破了皮，馅和皮分开了，像是一锅粥。她盛了一碗，端给李莲花。

“尝尝。”

李莲花夹起一个破了皮的饺子，咬了一口。嚼了嚼。

“好吃。”

沈听澜看着他。“真的？”

“真的。因为是咸的。”

沈听澜自己也夹了一个，放进嘴里。嚼了嚼。咸的。不是“咸”这个词，是真的咸味，舌尖上绽开的、实实在在的味道。她又吃了一个，是肉的香味。又吃了一个，是韭菜的辛辣。她一个一个地吃，把整碗都吃完了。

“方多病。”她的声音有些抖。

“嗯？”

“饺子好吃。”

方多病看着她，眼泪唰地就下来了。他别过头去，用袖子擦了一把。“当然好吃，我包的。”